Selon toute vraisemblance, ses pouvoirs étant apparus peu de temps après son accident, Ana a été victime d’expérience lors de son passage à l’hôpital. L’idée ne lui a jamais effleuré l’esprit, cependant, elle ne s’est jamais interrogé sur leur origine.

Autre fait important à prendre en compte : Ana passe la majorité de ses journées assise. Handicapée motrice, la jeune femme ne sent en effet plus ses jambes et ne peut se déplacer qu’à l’aide d’un fauteuil roulant.

Les raisons de ce caractère bien trempé et difficile à vivre trouvent leur source dans une situation familiale catastrophique dès les premières années. Enfant pas forcément désirée, elle verra ses parents se déchirer et son père l’abandonner. De quoi lui faire perdre l’envie de jamais s’attacher. Plutôt que de s’embêter à se faire des amis, elle préfère s’entraîner au violon, son instrument fétiche. Travailleuse au possible, elle est capable d’enchaîner les heures de pratique, négligeant par la même occasion sa personne. Heureusement pour elle, une certaine danseuse veille à la ramener dans le droit chemin quand elle fait sa tête de mule. Cette dernière est peut-être la seule avec laquelle la musicienne se montre véritablement amicale, même si elle a parfois une façon bien à elle de le montrer.

Suite à son accident, Ana s’est retrouvée dotée de pouvoirs de télékinésie. Fascinée par les possibilités que lui offre ce pouvoir inespéré, elle veille jalousement sur son secret tout en essayant d’en découvrir les limites. Elle a conscience de parfois jouer avec le feu, surtout vu les rumeurs qui circulent quant au sort de ceux qui sont comme elles et qui se font prendre par la police.

Ana l’aurait vu venir. L’imposant camion qui les avait percuté, alors que son père grillait un feu rouge.

Janvier 2058. Assise contre la tête de son lit, Ana regarde fixement la fenêtre. Dehors, le ciel semble envahi par le coton. Tout est gris, sauf ses cheveux. Ils sont le dernier rempart contre le noir et le blanc. Ce matin, son père est parti, sans un au revoir. Il n’a même pas cherché à inventer une excuse. Ana sait qu’elle ne le reverra pas, elle l’a vu dans son regard. Il s’en veut, d’avoir ainsi blessée sa princesse, de l’avoir clouée dans une chaise qu’elle ne pourra jamais quitter. Trop lâche pour affronter la conséquence de ses actes, il a préféré fuir. Refaire sa vie ailleurs, quelque part où le grincement des roues ne lui rappellera pas sa bêtise. Il aura sans doute d’autres enfants, il n’est pas fait pour rester seul. Plus jamais il ne conduira au volant. Mais plus jamais il ne portera son enfant dans ses bras pour la faire descendre les escaliers.

Ana va devoir déplacer son lit. L’étage, ce n’est plus pour elle. De la terre elle est venue et à la terre, elle retourne déjà.

Avril 2058. Affalée sur son bureau, Ana regarde fixement le tableau sans véritablement le voir. Dehors, le soleil effectue de timides percées et éblouissent l’ardoise, empêchant l’élève de lire les caractères cyrilliques. Ça l’énerve, mais elle ne peut rien y faire alors elle pense à autre chose. À côté de sa roue, précieusement protégé dans son étui, son violon n’attend qu’elle. Sa mère ne voulait pas qu’elle le prenne, elle s’inquiète pour ses résultats scolaires. Avec l’accident, sa fille était bien partie pour devoir redoubler mais elle a tout fait pour s’y opposer. Avec sa froideur coutumière, elle s’est transformé en professeur. Grâce à elle, sa fille a pu réintégrer sa classe sans trop souffrir de son absence ; le fossé s’est cependant encore creusé entre elle. La fille ne pardonnera jamais à la mère de ne pas l’avoir une seule fois prise dans ses bras.

Ana n’a pas le choix. Elle doit s’accrocher. Elle veut partir, refaire sa vie ailleurs, comme son père.

Mai 2058. Calée contre le dossier de sa chaise roulante, Ana regarde fixement la partition. Dehors, il pleut mais elle s’en moque. Sous ses doigts, la musique naît et ça lui suffit. L’archer frotte les cordes, en rythme, et les notes la transportent. Elle adore quand la musique lui fait cet effet. Il n’y a plus de lycée, plus de mauvais temps, plus de roues qui grincent. Juste elle et son violon. À côté, il y a un piano. Elle le sait, elle s’entraîne dessus parfois. Elle connaît d’ailleurs la partition pour le morceau qu’elle est en train de jouer par cœur et regrette de ne pouvoir jouer des deux instruments en même temps.

Ana se fige. Le piano a craché une note. Mais personne n’a appuyé sur son clavier.

Juin 2058. Allongée à même le sol, Ana regarde fixement l’adolescente. Dehors, il fait beau mais l’air est encore très froid et le vent souffle fort. La musicienne connaît celle qui lui fait face. Elle est venue la voir, à l’hôpital. Elles ne s’étaient jamais parlé avant, mais c’était elle que sa mère avait contacté malgré tout. L’ambiance avait été pesante, jusqu’à ce qu’Ana lui ordonnât de partir. Vika ne s’était pas fait prier. Aujourd’hui, pourtant, elle reste sourde aux ordres de la violoniste. Avec lenteur, elle referme la porte derrière elle et retire ses chaussures. Esquissant une pointe parfaite, elle sourit et lui demande de jouer.

Ana joue. Sans savoir pourquoi, elle entame un nouveau morceau. Vika commence à danser.

Décembre 2060. Blottie dans les bras de Vika, Ana regarde fixement le gâteau d’anniversaire qu’elle lui a préparé. Dehors, le temps est à l’orage et pourtant, il n’y a pas un nuage. Le cœur des Hommes est plein de colère et leurs yeux lancent des éclairs. La ville est prise en tenaille. Un mot est sur toutes les lèvres : blocus. Chaque fois que quelqu’un le prononce, c’est le rêve de la violoniste qui meurt un peu plus. Elle a toujours voulu partir. Toujours voulu être libre, loin de son dragon de mère. Elle hait cette ville qui l’a vue grandir. Dès qu’elle sort de chez elle, c’est le parcours du combattant. Les rues couvertes de glace sont autant d’ennemies mortelles, les bâtiments dépourvus d’ascenseurs sont des géants dédaigneux.

Ana sombre. Elle rêve d’un autre monde, plein d’arcs-en-ciel. Ces cheveux lui paraissent bien ternes, tout à coup.

Avril 2061. Étendue sur le sol, Ana regarde fixement son fauteuil roulant. Au-dessus de sa tête, il pleut. Ses cheveux se plaquent sur son visage. Le bitume est froid sous ses doigts. Elle entend encore le rire gras de l’homme qui l’a fait chuté. Il n’avait aucune raison d’agir ainsi, mais cela l’amusait. Les raisons de rire deviennent rares, à Baïmak. Chacun trouve un peu de réconfort comme il peut. Ana le cherche dans la musique, comme toujours ; d’autres ont besoin de se rassurer, de se prouver que tout coincés qu’ils sont, ils restent maîtres de leur destin.

Ana tend le bras. Sur son ordre, son fauteuil grince avant de rouler doucement vers elle. Derrière elle, Vika observe la scène. Elle sait, désormais.

Juillet 2061. Assise sur son tabouret, sous la douche, Ana regarde fixement le chat qui s’est glissé dans l’appartement qu’elle partage avec Vika. Dehors, il fait beau. Et chaud. Le matou saute paresseusement sur le lit de la danseuse. Il tourne le dos à Ana, qui parce qu’elle se savait seule, à laissé la porte de la salle de bain ouverte. Elle ne veut pas l’effrayer, il a l’air épuisé. Elle aimerait le prendre dans ses bras et le caresser entre les oreilles, l’entendre ronronner. Elle ne peut pas, cependant, elle est coincée.

Ana soupire. Le chat de gouttière s’étire. D’abord comme n’importe quel animal, en tendant ses pattes avant et en vouant son dos. Puis de manière complètement surréaliste. Vika dort dans son lit et c’est Ana qui sait, désormais.

Janvier 2063. Enfouie sous sa couette, Ana n’en peut plus. Dehors, la guerre fait rage. Elle est invisible et nombreux sont ceux qui l’ignorent, mais elle ne peut plus. Chaque fois qu’elle sort, elle sent les regards rivés sur elle. Elle se demande ce qui va lui arriver. Malgré la taille de la ville, c’est comme si tout le monde se connaît désormais. Les rancœurs sont tenaces et les haines vives. Les préjugés pèsent sur les consciences. Elle est une bouche à nourrir, bonne à rien, incapable de se déplacer par elle-même. Certains continuent de la soutenir, mais ils le font par condescendance. Parce que eux marchent et pas elle, ils estiment qu’elle mérite leur soutien. Pas parce qu’elle joue divinement bien du violon, mais parce que la vie s’est jouée d’elle et lui a volé ses jambes. Il n’y a que Vika pour la considérer encore comme un être humain.

Ana s’endort. Elle rêve. Quelque part entre les ruelles, il y en a qui la regarderont autrement, dès qu’elle leur montrera ce qu’elle sait faire. Elle sera acceptée parce que, comme un chef d’orchestre, elle peut faire bouger les objets. Sans les toucher.